Una vida Al filo

Por lo menos los aviones ya no aparcan entre los edificios. Sin duda, era una toda una experiencia aterrizar en el antiguo aeropuerto de Hong Kong sobre todo para el piloto que veía los rascacielos desfilar a su lado, una muralla de montañas y el puerto de Victoria al final de la pista. Por cosas así era el más famoso del mundo. Pero ya no está en uso. Hace unos días he llegado a esta ciudad tan singular sobre una impresionante -y costosísima- obra de ingeniería: el aeropuerto de Kai Tak, construido sobre una isla artificial, en un terreno, literalmente, robado al mar. Y es que Hong Kong es un lugar de extremos y no sólo financieros o arquitectónicos, que son por los que se ha hecho mundialmente famosa. Pudiera parecer imposible que este pequeño lugar, formado por unas islas y un mínimo pedazo de continente junto al Río de las Perlas y frente al Mar de China, pudiera ser símbolo de algo, pero sin duda lo es. Adonde apuntan las agujas de esta concentración de rascacielos, la segunda del mundo tras Nueva York, quizá sea de ese futuro que nos espera tras las telarañas de la crisis mundial; quizá con nuevas potencias, nuevos líderes y nuevas reglas. Lo que sí simboliza este Hong Kong que ahora recorro es el cambio experimentado por la República Popular China a caballo entre el siglo XX y el XXI. “Un país dos sistemas” fue la idea que el presidente Deng Xiaoping ofreció a Thatcher para avanzar en las negociaciones que regresaran este rincón ultra capitalista al seno del imperio comunista y que parece haber calado hasta la médula de esta nueva China que ya es el principal propietario de tierras en África y el principal prestamista de EE.UU. Aquí se ha vendido no hace mucho el piso más caro del mundo, (casi 40 millones de euros), y este es uno de los mayores centros financieros y comerciales del mundo. Ayer cruce con un amigo catalán que reside aquí desde hace años, Marc Garreta, (por cierto sobrino de un viejo conocido: Garreta el cámara del grupo navarro allí por los años ochenta), el semáforo donde cruza más gente del mundo, precisamente en el barrio de mayor concentración de personas por kilómetro cuadrado del mundo. Un sistema que une el laborioso trabajo de los chinos con esa eficiencia anglosajona y que, al menos aquí, tan buen resultado les ha proporcionado. Por ejemplo los autobuses tienen wifi gratuito y así se logra fomentar el transporte público, ojalá se tomase buena nota en España donde, por ejemplo, hace pocos dias en un hotel de cuatro estrellas en Barcelona te cobran 17 euros por un dia de internet. En fin, siempre que voy a sitios así me parece que nos queda aun mucho camino por recorrer antes de sacar pecho con el grupo de los paises más desarrollados y civilizados del planeta. Porque Hong Kong era territorio británico desde que, en 1841 y tras su derrota en la Primera Guerra del Opio, el emperador chino tuvo que claudicar ante la pérfida Albión entregándole ese pedazo de sus dominios. Curiosamente, el opio -entre otras mercaderías- fue introducido por los españoles en China desde Filipinas en el siglo XVI. Y es que China fue un objetivo comercial de primer orden para la corona española, consolidándose un activo comercio entre el imperio chino y el archipiélago filipino gracias a la plata que allí llegaba desde Acapulco a bordo del Galeón de Manila. De hecho, tropas españolas llegaron a asentarse en la isla de Taiwan, a la que bautizaron como “la Isla Hermosa”, en 1626. Y allí estuvieron dieciséis años hasta que los aborígenes, las enfermedades y los holandeses consiguieron expulsarlos. Mañana me ire a caminar con unos amigos a hacer una de las rutas clásicas de Hong Kong, y recordaré a esos españoles que hace casi cuatrocientos años, tuvieron la visión de saber que en este lugar residía el futuro.

 Esta semana he publicado esta columna en AS, que creo que tiene interes:

¿Cuándo se ha triunfado? En estos tiempos en los que trajes, relojes, fiestas y coches lujosos lo inundan todo pudiera parecer una pregunta un tanto ingenua. Pero sinceramente creo que esos opulentos signos externos, son tan sólo una forma -la más estridente- de conceder valor; pero en absoluto la única ni tampoco, en mi opinión, la más justa. En estos días tres buenos amigos, Alberto Iñurrategui, Juan Vallejo y Mikel Zabalza se encuentran regresando a casa después de una temporada aciaga en el Himalaya. En primavera, tuvieron que retirarse del pilar Oeste del Makalu, la quinta cima más alta de la Tierra. Su apuesta era arriesgada tanto por la dificultad de la vía como porque lo intentaron en estilo alpino, sin ayuda de porteadores ni cuerdas fijas, aclimatando ellos tres solos en otra montaña cercana y luego, con lo poco que cabe en una mochila ligera, acometer una de las grandes paredes de la Tierra. Ellos tres colgados en una pared de más de tres mil metros de roca y hielo, viviendo la santa soledad de las altas montañas del planeta. De haberlo conseguido habría sido una de las actividades más importantes del alpinismo español. Desgraciadamente el viento les obligó a abandonar, cuando estaban mejor aclimatados y más fuertes. Regresaron con la frustración de saber que podrían haberlo hecho si la montaña les hubiera dado sólo una posibilidad. Pero mis amigos son gente poco dada a amilanarse, a veces creo que se les podría calificar de tozudos. Así que a finales de agosto volvieron al Himalaya para, nuevamente, intentar un reto de esos considerados “imposibles”: la cara norte del Everest por el corredor Horbein. Y con la misma filosofía, es decir en estilo alpino y sin llevar botellas de oxígeno a la espalda. Nada de serpas, nada de cuerdas fijas, nada de rutas normales ni aglomeraciones. Pero, lo mismo que en primavera, el viento y el frío les han hecho retroceder, e incluso tuvieron que hacerlo en unas condiciones terribles, que a cualquier otro le hubiera costado un grave disgusto o incluso la vida. Es probable que muchos crean que regresan a casa con las manos vacías. Pero no es así en absoluto. Para estos tres soberbios alpinistas, que suman casi treinta ochomiles ascendidos y no tienen ya nada que demostrar, el haberlo intentado como lo han hecho es la parte esencial de su forma de entender la montaña. Para ellos el alpinismo es, como dijo Thomson, “el arte de hacer más con menos”, es decir defienden que el éxito es el camino y no la cima, la pureza en el juego, la dificultad y el riesgo, innovar y querer estar sólo, algo que, en los nuevos tiempos, son valores más bien escasos. Son plenamente conscientes que hacerlo así no les dará páginas en la prensa (quizás salvo ésta) y muy poca gloria, de esa banal que concede el papel couchet. Pero Alberto, Juan y Mikel, representan lo mejor de nuestro alpinismo y hace tiempo que no buscan apuntarse una cima alta sin más. Volverán en silencio y disgustados -por decirlo suavemente- aunque no tristes porque perder forma parte del juego, arriesgado y complejo, que han decidido jugar. Y además porque la diferencia entre un fracasado y un derrotado es que el primero ni siquiera lo intenta. Así que estoy seguro de que volverán a escalar lo más difícil, sin preocuparles hacerlo en la sombra.